Me llaman a llamarte
(por Emilio Nicolás)
Todos los extremos superiores encrespados, algo arremolinados, de muchos brazos que se enlazan y se abrazan a sí mismos y giran en espiral hacia el cielo, formando sin querer desde lo lejos la aleta de un tiburón anaranjado, más dócil que todas esas miradas de zafiro que me obligan a evocarte de inmediato. No es justo. Ninguno de aquellos rasgos tiene por qué familiarizarse con tu información genética. No hay forma. Miles o millones de casos pueden ser casi copias fieles de esos semblantes tuyos que se repiten mecánicamente en mi mente. Sin embargo todos son vos, todos son vos. Se superponen una y otra vez sobre cualquier otra posibilidad que tenga al menos la osada intención de contrastar. Me pregunto si es tu fuerza la que se impone o si se trata de mi debilidad. Pero todos los extremos superiores encrespados, algo arremolinados, de muchos brazos, pequeños, muy muy pequeños, que se enlazan y se abrazan a sí mismos y giran en espiral hacia el cielo, y también las miradas de zafiro, todas, me llaman a llamarte.
No pude haber hecho justicia de una mejor forma. Por primera y única vez, aquella noche, dejaste de ser sonidos acunados por el viento, llegando a mis sistemas de percepción del universo, descansando en mis aposentos. Dejaste de ser conjunto de píxeles que forman una ilusión de imagen en movimiento. Pero te di la espalda. Y te sentí los dedos. En las ropas que llevaba puestas pequeñas ondulaciones ondearon en cámara lenta mientras empujabas contra mi carne tu huesudo dedo. Toques de muy minúsculos impulsos eléctricos estremecieron de manera casi imperceptible mi cuerpo entero. Ante la multitud se detuvo mi respiración, por un breve momento. Yo miraba a la pantalla gigante que estaba a no sé cuántos metros. Esperando encontrarte tal y como me habías acostumbrado a conocerte. No me di vuelta. Te tuve bronca. Te tuve miedo.
Y la insistencia fue la mejor forma de humillarte a vos mismo por todas aquellas veces que alguna vez, teóricamente, te toqué el hombro y giraste la silla (que tenía rueditas) y te envolviste en tu propio universo. Y mi indiferencia… esa que no quise pero que… sí, no pude haber hecho justicia de una mejor forma. Lo siento. Por vos y por mí. Lo siento.
Y vos, que siempre renegaste de mi terrible y autodestructiva ingenuidad zopenca. Adivina qué. Hasta el día de hoy me arrepiento. Hasta el día de hoy me pregunto cómo se hubiese sentido, tener esos zafiros en frente mío, paralizando con su pétrea mirada cada uno de mis huesos, ofuscándome con esas ondas que se arquean hacia arriba, anaranjadas como aleta de tiburón que lo refleja atardeciendo al cielo. Pero prefiero permanecer así, preguntando, mientras miro a las nubes reunirse en torno al sol y pintarlo todo (todo arriba) de rosado, de ese rosado maricón que una vez salió de tus dedos y se hizo letras, que se hicieron palabras que se hicieron frases que se convirtieron en risas desde este lado, mientras que del tuyo andá a saber qué estaba ocurriendo.
Suspiro, porque mi vida está en orden, y quiero desordenarla un poco y te llamo, más bien me llaman a llamarte para hacerte responsable de mi capricho sin sentido. Me llaman a llamarte sin quererlo, porque todos los extremos superiores encrespados, algo arremolinados, de muchos brazos, pequeños, muy muy pequeños, que se enlazan y se abrazan a sí mismos y giran en espiral hacia el cielo, y también las miradas de zafiro, todas, me llaman a llamarte. Y sí. De nuevo. Sin quererlo…
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